Йей! Новый арт! Новая работа! Я довольна

Эй, а если мир наполнится тьмой… твое сердце сможет спасти других? Подумай дважды 

Комментариев: 2

Без заголовка

И вот еще одна почеркушка. Знаю, фон слабоват, но без фона она смотрится немного уныло

Хуманизация возушного дракона, так, как я себе это представляю. Барахольщик, продающий артефакты

Для сравнения 

 

Комментариев: 0

Немного размышлений из метро

Комментариев: 0

Без заголовка

Прости, что не подхожу под твои идеалы -
Как-то уже задолбался прислушиваться к чужим советам.
И что играю роль героя собственной драмы - 
Увы, все подвержены этому.
Да, я чертов принц, взрощенный на золотой подушке
Смахиваю пыль с перчаток, пока кто-то гниет на опушке
Леса. темного мрачного, в котором дом.
Да, тот самый, на курьих ножках а в нем...
Угадай, что находится в темном сундуке...
Туфли? Скипетр? Корона? Нет. 
Там очередная моя проповедь, кобылы бред!
Был шутом, клоуном, обманщиком с маской, брал след...
А теперь вот маляр — неплохо владею краской, и каску
Надеваю, когда стою за бортом корабля.
Бля… стереотипы и комплексы. И не притягиваются друг к другу
Противоположности. 
Чертова физика… по кругу бегу, как в колесе Белка, 
Но я — без напарницы собака-космонавт. Где это стрелка? 
Развилка пути железнодорожного… Как же сложно все!
Не находишь? Я — нет. Привет, давай знакомиться!
Я — балагур и пьяница, чья-то «красавица». Или бессоница. Хэй! 
Я блядь и злодей, плебей, ношу корону, а стоны,
Ах, мои стоны разносятся по всем этажам и врачам...
Слышны. Как сладкая музыка. Как чертова ария Бетховена
Вру же ведь. На самом деле я устал быть больным и ебнутым.
Да, я — блядь. И никому не желаю подобного.

Комментариев: 2

Ееее, новый арт!

Комментариев: 0

Без заголовка

Здравствуй, мой друг! Знаешь, я все еще жив. 
В меру. Одной из многочисленных системы веры, 
В добро, справедливость, чужих интересов 
— слышал, они не пропадают ни под каким прессом.
Не знаю, сомневаюсь, что это так, в нашем мире, 
Где все продается за пятак силе. 
Впрочем, неважно, я снова о своём.
А как ты там? Что почем? 
Почем нынче пуд лиха? Тихо пока оно спит. 
Не знаешь? Я тоже. Надоело, правда смотреть в опостылевшие рожи
От которых мороз по коже, как пел некогда сплин. 
Один. Иду с работы. Даже в субботу, 
И, веришь, не хочется оказываться дальше, 
Пропускать платину волос сквозь пальцы. 
Ты меня помнишь? сомневаюсь, да и не надо, пусть иного добиваюсь. 
Хочу остаться. в памяти, лицах. Быть в пятом колесе спицей. 
Впрочем, не важно. Как сказал один твой хороший друг - 
Сердце занято, давно. Врут? Неа. В любой лжи толика правды живет. 
А иногда бывает и наоборот. Знаешь, я хотел быть всем. 
А теперь — инеем. Призраком, болью в твоих глазах! Впрочем, вру - 
Заебался стоять на похоронах 
чужих душ, 
Которых когда-то успел застрелить. 
и причина известна — шлюхи не умеют любить.

Комментариев: 1

Без заголовка

В каждом знаешь — немного боли.
В каждом поиске — капля смысла.
Если хочется — ты уходишь
Если тянешься, то неблизко

Если ночью, то кошки серы
И пьяны от испуга звуки.
Если дашь мне немного веры - 
Исцелую твои руки. 

Я устал притворяться добрым
И бороться, знаешь, устал. 
Слишком много вокруг скорби
Слишком много вокруг зеркал

Крылья птицам легко ломают 
А драконам? Знаешь, не суть. 
Я немного «того», знаю 
Но иначе не выжить тут. 

Ладно, дальше нет продолжения,
гордость сложно перешагнуть
Пять шагов — мое искупление
Остальное — твой путь 


Комментариев: 0

Без заголовка

Знаешь, иногда мне так сложно тебя понять… так сложно дотянуться… Ощущаю себя маленьким ребенком, который выпустил из рук воздушного змея и тянется, бежит к нему. Тонкие пальцы то и дело сжимаются, дыхания не хватает и очередной камень заставляет споткнуться и упасть разбивая коленки. Ссадины. Синяки. Летом в них все ноги и ничто не объяснит мне почему. Каждый синяк – это космос. Фиолетовый, индиго, желтизна… он пропадает, когда на него надавливаешь пальцем и тут же появляется вновь. След былых падений, случайных ударов и поисков… поисков чего?  Кого? Воздушного змея, выпущенного из рук, облачного замка, увиденного когда-то во сне, а может, призрака того человека, которому когда-то что-то я н успел сказать? Не знаю, не ведаю, не чувствую! Камни больно ранят костлявые коленки, впиваются своими острыми краями в бледную кожу, которую тут же орошает гранатовое вино из капилляров. Сама жизнь заточена в этих сетях и узорах… А толку, толку? Стесал ладошку, расцарапал ее случайно и слизываешь эту солоноватую жидкость… Знаешь, я очень долгое врем не мог понять какова на вкус кровь. всякий раз, когда царапался, обхватывал губами палец и пытался понять… Вроде бы соленая. Так говорят. Да и я насколько помню, на вкус она далеко не сладкая. Насколько помню… Хах. Как давно мы перестали совершать глупости?  Как давно мы перестали любить? Любить себя, любить весь мир, листок, что падает с ветки дерева, бездомного котенка, который едва открыл глаза? Когда? И что с нами не так? Почему мы перестали радоваться солнцу? Почему мы забыли как хорошо это – жить? Не знаю… я потерялся, запутался, зашорился… Я перестал лазать по деревьям и мечтать по ночам. Я перестал считать звезды, перестал смешивать напитки, когда убираю стаканы со стола! Не я – мы. Все, все те «взрослые», что тратят время на пустовство, что мечтают о слабом… Ты когда-нибудь мечтал о полетах? В космос, на луну… мечтал управлять предметами, читать мысли? Боги, боги, когда-то я об этом мечтал! А теперь боюсь. Я стал глупым, друже…  и возраст ничего не меняет, наоборот, вместо того, чтобы все с большей жадностью, с большими возможностями впитывать в себя этот мир, видеть новое, в моей мире появляются клише «Я так сказал», «я лучше знаю». И тщетно, тщетно бытие человека, владеющего этими словами. Мы в хаосе, понимаешь?! В хаосе… и ничто не вечно в нем. Ничто нереально. И даже мои пальцы, что табаранят по клавиатуре… Иллюзия. Множество молекул, атомов, пустоты… И я  снова выпускаю из рук, но на сей раз – бумажный кораблик. И его несет вперед. яркие бабочки садятся на палубу, усиками своими трогают записи скучных лекций…  И я понимаю, что живу. Просто потому, что в мои коленки впиваются острые камни отвесных берегов

Комментариев: 0

Без заголовка

Этот мир давно и безнадежно сошел с ума и мы с тобой – те двое сумасшедших, которые все еще держатся на плаву, пусть и готовы в любую секунду утонуть под тяжестью одежду. Или нет, даже не так. Я давно тону и теряю себя, фантомные рыбы то и дело задевают меня своими хвостами, леденят кровь, щеки и уши. Все глубже и глубже в тьму бытия из которой нет выхода, но раз за разом теплые руки возвращают обратно. С тобой не так. все старое по-новому и каждый раз сначала. Словно балансируешь на тонкой проволоке над пропастью, зная, что она обратится в матрац. Нет падения, нет страха, нет упрека. Короткое «здесь» когда нужно. Жар, нет, даже тепло. Боги, боги, если бы ты знал, как прекрасно это чувство вкупе с осознанием того, что нет любви. Где нет любви там нет и боли, есть лишь жар тел, крепость сплетенных рук и смех. Звонкий, чистый. Есть вдохновение, есть полет, есть… Есть ты. И есть я. Есть мой мир и твой. Они не соприкоснутся и это прекрасно. Просто потому, что мы вместе не навсегда. и в любой момент один уйдет, а другой скажет ему короткое светлое «прощай» и толкнет в сторону светлого будущего. 

Комментариев: 0

О тоске

Тонкие пальцы небрежно держат фитиль почти истлевшей сигареты. Я не сделал еще ни затяжки, а легкие горят так, словно я курю их месяц, не прерываясь ни на миг, словно их раскаленной кувалдой изнутри опалили и заставили меня дышать. Втягивать этот противный, опостылевший воздух без ТВОЕГО запаха. Закусив губу, я откидываю голову назад и смеюсь. Сотрясаются тонкие плечи и бьются лопатки о холод стены. Все тело словно сотрясается в конвульсиях, хотя это всего лишь мой рваный, кашляющий смех. Я схожу с ума, ты знаешь, знаешь? Это когда в голове не винтики-шестеренки, а безумный шляпник, что умер полгода назад и теперь медленно разлагается во тьме ночи! Во мне ночь. Да, та пьяная старуха, что так часто братается и путается со Смертью, что иной раз сложно отделить одно от другого. Дрожат мои тонкие, опаленные сигаретами пальцы, а на ладонях выцарапано ТВОЕ имя. Как проклятье, как молитва, как призыв. Одно за других, сигнами, криками тонами. Внутри и снаружи. И я бы кинулся ходить по комнате из угла в угол, да только боюсь косых взглядов… Хотя, кому меня видеть? 

Стулья, шкафы и потолок уже давно привыкли к моим приступам, когда я падаю на пол и царапаю руками ворс ковра. Когда я сползаю по стене и вою в голос. Соседи перестали уже стучать по батареям и лишь одаривают меня сочувственными взглядами. Усмехаюсь, запуская руку в смоляные волосы. С удивлением смотрю на выпирающие костяшки пальцев – когда мои руки успели так похудеть? А кто я? Где я? Ноги идут по тротуару, прохожие оборачиваются вслед, универ-дом-иногда работа. Натягиваю маску улыбки, прячу порезанные руки перчатками без пальцев, всем говорю, что это – мой новый стиль. Ага, стиль алкаша-камикадзе, потерявшего полторашку. Смеюсь. Сигареты заканчиваются так быстро, что скудной стипендии на них не хватает. В наушниках играют не самые позитивные группы и я ощущаю себя марионеткой, которой обрезали ниточки. Да ты, оказывается, кукловод… 

И ведь знаю, понимаю, что нужно не так много – просто вырвать тебя с мясом, до кости. Это больно, но еще большую боль я терплю каждый день и все равно проверяю все эти контакты, твиттеры, инстаграммы, тамблеры. Слежу за аском, ломаю ногти о ковер и кричу, кричу от боли. Прошу, отпусти меня, или дай мне отпустить тебя… Я знаю, что пройдет, знаю… Но ведь и ты знаешь, когда нужно появиться вновь. Когда пустить свой сладкий яд в мои незажившие раны. Глубже и глубже, пока я перестану быть «Я». Знаю, да… И все равно жду и скучаю. Знаю… Просто знаю, что так будет всегда.

 


Комментариев: 0
Страницы: 1 2 3 4
Чиж
Чиж
сейчас на сайте
Родилась: 12 Февраля
Читателей: 9 Опыт: 0 Карма: 1
все 8 Мои друзья